Lucia évolue dans un univers où le « fantastique » surgit comme une évidence : une mère louve-garou, une sœur qui devient bête sous l’effet de la colère… Pourtant, très vite, quelque chose dérange. Ce vernis étrange ne masque rien, il révèle au contraire une réalité brutale : celle d’une famille étouffante, gouvernée par la peur, le contrôle et des violences diffuses mais constantes. Le fantastique agit ici comme une loupe émotionnelle, une manière presque vitale de dire l’indicible.

Ce qui m’a frappée, c’est cette tension permanente dans laquelle Lucia évolue. Tout est calculé, anticipé, contenu. Respirer devient un effort. Alors forcément, la rencontre avec Dulcibella — et avec ce groupe d’amis prennent des allures de liberté. C’est fragile, parfois maladroit, mais essentiel. C’est là que le roman s’ouvre, que Lucia commence à exister autrement que dans la crainte.

Je n’ai pas ressenti un attachement “classique” aux personnages. Ils sont rugueux, souvent ambivalents. Mais c’est précisément ce qui les rend si marquants. Lucia et son frère, en particulier, m’ont bousculée : on sent chez eux quelque chose de profondément abîmé, une colère qui couve, une tristesse sourde. 

Le roman n’épargne pas. Certaines scènes serrent le cœur, tant la violence — psychologique surtout — est palpable. Et pourtant, tout n’est pas noir. Il y a des fissures, des élans, des tentatives de s’en sortir. Une lumière discrète, mais tenace.

Ce que je retiens surtout, c’est la richesse de lecture. Derrière l’étrangeté apparente, Lucia Diluvia parle avec justesse de l’adolescence, de l’emprise familiale, de la loyauté qui enferme autant qu’elle protège.